Algumas vezes ele sentou naquele batente a sorver o tempo, muitas vezes procurou motivos para se sentir útil na vida, sabido é que meus comentários para ele pouco serviam, ele era dono de si como mesmo falava. E porque catava coisas no ar se sentia resignado a sofrer da solitude e viuvez; não sei como um coração suportou tanto estar-se sozinho. Talvez como as folhas nascem unidas e algum dia caem do pé maturadas, assim seja o homem em suas compreensões mal resolvidas.
Quando moleque ele me lia os olhos, hoje eu leio os dele, minhas quedas em arroubo de infância, meus medos também foram os seus, minhas historias irremediáveis de fã seu. De pai glorio pertinente dos trabalhos diários ao amigo; seus braços aparavam-me no sono enquanto eu sonhava. Porque as rugas não abalaram a estrutura de homem que o era, a tez queimada de sol, cabelos brancos coroados, e a dureza ainda no corpo que teimava; A idade é uma desfaçatez imensa do tempo, carrega-nos ao ventre da terra sem querermos, e os que ficam choram a predominância do ponteiro.
Eu ainda o observei, mas ele dirigiu a face ao horizonte, dalém das palmeiras, isso éra incógnito para mim, porque a visão é vasta e o pensamento também, mas uma lagrima escorre em seu rosto, e já não sei se é saudosismo ou dor... Ele desceu a caminhar todo o terreno, e a todas as arvores, que, aliás, ele já as conhecia bem, e deixando-se tocar das folhagens, porque então ouve-se o vento nas paragens a mitigar, parecem concordar com o coração intenso do dono. Talvez seu único abrigo fosse dentro de si, no excogitar junto da cadeira de balanço; vaivém, remansos e leitos serenam solidez.
A idade só resvalava em cercanias de medo, o que me era compreendido em flor de idade, eu não poderia comparar a minha tola sabedoria dos erros de 20 com bem-aventurados 72 anos.
Paulatinamente apreendia-se do mundo e este não acabou de concebê-lo, nunca se aprende o suficiente, caso que merecia muito ser meu pai um todo, já que nossos pais são sempre os melhores do mundo, resguardo-lhe em memorias para que não fique retido apenas no vácuo da poeira do tempo. Utopia minha tentar parar o relógio, enquanto meu velho já tinha se entregado as agruras dos minutos, eu me preocupava, e agora perdia parte do meu senso. Porque quando menino não se tem a noção do perigo crente, e adultos concebemos essas ideias quase incontroláveis do não existir, e tememos nunca mais amar, tocar e ser amado, pois o que há depois de uma lapide escura?
Ele bateu as botinas na soleira, assim como a vida se ia, caía também a poeira, ultima levada de esperanças da terra que ele tanto cativou, de semeaduras plantou sem luxuria, adendos de felicidade. E me falou da satisfação da tarde, e olhou como nunca dantes, mas sempre que estava resoluto, abraçava-me dizendo e rindo por coisas além das palavras: - A infelicidade estava estanque do outro lado da cova... Fria, triste e agonizada.
Feito dois anos do falecimento de mamãe, eu não queria mais imaginar o que se passava na mente de meu velho, para mim, minhas lembranças são tão tristes, esse cemitério em mente que ele tem seria muito para que eu suportasse, mas eu já sentia que a dor dele é inevitável aos seus pares, comigo com quem conviveu fez-se em milhares de apelos. Abruptamente saí e o inequívoco dormente que senti é o observar de papai na cadeira de balanço, lenta, serimoniosa. O barulho dela me assustava também, me inquietava o marasmo, parece interpretar minhas angustias, a velocidade do balançar diminuía, de tanto aguados os olhos findaram em seco, a cabeça levantava em prece, ele tirou os óculos ao colo, corri para salvaguardá-lo, não bastou, entretanto escutei-o dizer em ultimo sussurrando: - é chegada a hora da colheita.
(Cléber Seagal)
