Incompletude

Tenho a aridez dos antigos desertos,

E a mudez dos montes airados,

Que sem teu alento, me findo desvairado,

Mimético seu, soo de tudo cético,

Meu corpo consolado no vento,

Sou tão inerte como teu,

E como me consolo de enxertos,

Que imitam teu abraço,

Um lençol opaco e um pensar flácido,

Simulam revoada de pássaros,

É o tempo, espírito de ácido fausto,

Alimentando ansejos, esperando leigo,

A solução de tua chegada à custo,

Oh! sem limite sobrevoam tua espera,

Eu néscio de outra dor, ou privilegio,

Sirvo e prossigo no espírito de um sóror,

Da tua santidade na fala,

A tua leveza que plaina sem pudor,

Ávido, desço de joelhos,

Sob a santa imagem em sala,

Que o amor abotoou, dádiva,

Que me nunca negou seus palácios,

És um ímpeto dos desejos meus,

Todo dia sem ti, é página virada,

Outra coisa que falte é incomodo e modorra,

Para o alheio conhecimento dos Céus,

Há santidade na tua mirada.

(Cléber Seagal)

Passagem

É pequena a inocência,
De quem não soube tomar o tempo,
Grande demais para a eloquência,
De sentidos barrados num cais,

Doce pequena órfã a miséria...
Não escolhe pele, nem ais,
Criança que saboreia a janela,
Até ver chegar seu anoitecer,

O relógio é tão diminuto,
A quem deita Hypnos para si,
E maduro, os homens se intitulam,
É inevitável o Tânatos chegar-se,

Flores murcham sem pressa,
Na troca das épocas,
Eterno repetir de séculos,
Humanidade de represa,

Note a angustia da passagem,
Sem dor que se anote,
E a perdição encontrada na estrada,
Marcada nas pegadas,

A criança dorme sobre o travesseiro,
O dia inteiro sonha rosas...
E o adulto neste aguaceiro por querer,
Querer-se de tanto espelhos,

O vidro quebrado excelso sedutor,
Rosto demarcado, lapso de forças,
Caído ao chão, lágrimas demarcadas,
Terror da cor que se dão,

Signo triste é a finitude,
As folhas caem em marca tempo,
As árvores insistem, naturalmente,
O homem não.

(Cléber Seagal)