Ditirambo de um saltimbanco

As cores; estão todas elas manchadas,

De escorrer, derrubadas de previsão,

Pinto; chamusco a cara toda em improviso,

Como na vida faço palco em vão,

Ausculto quase demiurgico de charadas,

Choramingando verso e prosa,

Troça fazem-me, mas fale-me se não,

Eu me perco nesse picadeiro,

De areia, sangue suor e senão

Onde uma palhaçada vale rosa,

E o que me sufoca não vale dinheiro,

Das tristezas de um Orfeu maculado,

E cornetas na arena simulam madrigal,

Ao som que de um sátiro toco calado,

Que a plateia julgue meu parsifal,

Falso, eis me por dentro um corte,

Selo minha vida já selada pela morte,

Eu, oras, novamente esta persona,

Em trapos coloridos que se desfazem,

Na minha querência trapalhona,

Sem, no entanto admitir sapiências,

Que se fale do que perfazem,

Apresento-me sem embargo,

Descarado, perfilado de inocências,

Pois que me soa falsete o amargo,

Sem protelar, sem meio tom,

Uma interpretação borrada,

Que ao palhaço parece som,

Sui generis de ator desmascara,

Que a palavra e o trejeito fez,

Uma dose de súmula pintada,

Num artista hoje placidez,

Marca de espólio, de toda cara.

(Cléber Seagal)

Sombra Cotidiana

Sempre que me deito

Peço noites de sossego imenso,

Sem dores ou horas no meu quadrilátero de aconchego;

Durmo acordado.

Vejo as horas no caos que lembro,

A ponte entre a porta da mente e o desejo da gente,

Eu li todas as nossas derrotas,

Um dia que termina e não chega,

Uma sombra sob luz de telha; uma imagem morta.

Quem será a próxima vitima?

De uma ideia qualquer de outrem,

De passos sobre o chão que comem,

Cabeça que pesa com as vidas, cotidiana digressão;

Minhas indagações sobre o ontem,

Amanha, ou de depois, e depois... No fim da contra mão.

(Cléber  Seagal)

O Pescador de Si

Estou buscando um cismado,

Que não tenho por completo,

Na caneta, a luz em trevas,

Uma régua cintilante de pasmado,

De escrita timbrada em relvas,

Percorro em busca de uma ilha,

Num nevoeiro súbito bate a quilha,

Todos os dias da vida me transcrevo,

Escrevo em reticências,

Mas é uma pena impor espaços,

Minhas leituras já o têm tanto,

Um grau de ideia nos traços,

Escrevo e não sei ser paciências,

Nesta linda manhã, fui um livro aberto,

Toda a sorte de coisas de meio fim,

Vejo as notas, que surgem em mim,

Admito extravagâncias de leitos

Minto neste infecundo de asas,

É um luto, impor-se de receios,

Meu consciente fere-se em brasas,

O ser humano, costa de destrezas,

A alma, uma tocata de estreito absurdo,

Arquipélago em rastro de reminiscência,

Vista de condor, força de correntezas,

Sinto-me assim um pescador,

Que da dor engendra guerra,

N'água jogam-se redes a peia,

Maré baixa chega-se a areia,

Retruco de olhar por terra,

Quão finalmente aporto:

Ouço sinos de igreja,

Uma fabrica responde em apitos,

Uma multidão que rasteja

Sob ruas que se satisfazem de gritos,

E já não penso...

O mundo faz-me refutar ideias,

Subscrevo minhas maneiras,

Minha alma repousa num oceano;

Reflexo do si perdido no ano,

O mar, a jangada, e o remo...

(Cléber Seagal)

(Des) Encanto

Pensamentos impetrados de ilusões,

Imaginação febril,

Torpor vazio,

Cova rasa,

Paixões...

Obstante corpanzil,

No cume dos prazeres o peito acelera tamborilado,

Sentires de alucinações,

Meias palavras,

Meias vidas,

Meio amor...

Tudo some descortinado,

O beijo bem dado,

O revoar dos cabelos,

Beleza alheia,

Sentimentos de areia;

No tempo um frio armado,

Sem assimilações,

Dores reprimidas,

Sensibilidade de esquálidas caídas,

E a idade chega de certezas,

Feito dias de feira,

Uma oferta negada pelo desgasto.

(Cléber Seagal)