Ola!

"A felicidade não passa de um sonho, e a dor é real... Há oitenta anos que o sinto. Quanto a isso, não posso fazer outra coisa senão me resignar, e dizer que as moscas nasceram para serem comidas pelas aranhas e os homens para serem devorados pelo pesar."(Schopenhauer)

quinta-feira, 7 de novembro de 2013

O Pescador de Si



Estou buscando um cismado,
Que não tenho por completo,
Na caneta, a luz em trevas,
Uma régua cintilante de pasmado,
De escrita timbrada em relvas,

Percorro em busca de uma ilha,
Num nevoeiro súbito bate a quilha,
Todos os dias da vida me transcrevo,

Escrevo em reticências,
Mas é uma pena impor espaços,
Minhas leituras já o têm tanto,
Um grau de ideia nos traços,
Escrevo e não sei ser paciências,

Nesta linda manhã, fui um livro aberto,
Toda a sorte de coisas de meio fim,
Vejo as notas, que surgem em mim,
Admito extravagâncias de leitos

Minto neste infecundo de asas,
É um luto, impor-se de receios,
Meu consciente fere-se em brasas,
O ser humano, costa de destrezas,
A alma, uma tocata de estreito absurdo,
Arquipélago em rastro de reminiscência,
Vista de condor, força de correntezas,

Sinto-me assim um pescador,
Que da dor engendra guerra,
N'água jogam-se redes a peia,
Maré baixa chega-se a areia,
Retruco de olhar por terra,

Quão finalmente aporto:
Ouço sinos de igreja,
Uma fabrica responde em apitos,
Uma multidão que rasteja
Sob ruas que se satisfazem de gritos,
E já não penso...

O mundo faz-me refutar ideias,
Subscrevo minhas maneiras,
Minha alma repousa num oceano;
Reflexo do si perdido no ano,
O mar, a jangada, e o remo...

(Cléber Seagal)

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