Entrementes

Não falo mais de flores,
Porque apenas falo minhas angústias,
Para tentar restabelecer-me das dores, 

Te  proponho ares diferentes de minucias,

Olhe-me, não como antes, mas procure,
Eu às vezes me perco no seu divã,
Me sufoca este amor de cortesã,
Não sei se é forçar que me moldure,

Este pestanejar é minuto que se foi feito,
Semente que deveria ser sendo,
E aos anos corroborou um desfeito,
Diacrônico isto, eu a te dizer comendo,
As linhas todas em paginas enfartáveis,

Saberei pô-las à delicadeza tenaz,
Se não sentida, seja lida em intragáveis
Despojos de quem se desfaz,
Não por mim, mas pelos outros,
Para que não digas que fui apenas intento,

Se ainda eu não souber por à risca,
Todos os sonetos em sentimentos,
Esqueça os ciúmes nas cartas que invento,
Das histórias que me fiz tanto a isca,
Pra ti, que tu me inventes diferente,

Não no por do sol dos românticos,
Não nas alianças em ouro estridente,
Definitivamente na minha vista não me cabem,
Visualizar para mim são contos,
Naquilo que almejo, vejo paragem,

Além do que toco, quero mesmo te ler,
Sem as extensas figuras do obvio,
quero o que está nas entre linhas do ócio,
Metáfora dita serás então o que se sente,
entrementes, não fale, me dê de viver.

(Cléber Seagal)